|
этот вялый проблеск юмора этот вялый проблеск юмора последний раз посетил в тот день всегда склонную к иронии, последнее время -- самоиронии, творчески настроенную голову иль душу Сошнина. Фельдшерица, сноровисто и ловко перевязывавшая Сошнина, мигом сняла с него склонность к легкому настроению, которым пострадавший пытался подавить в себе страх, слабо надеясь, что положение его не столь уж и опасно, чтоб впадать в панику. -- Ой, какая грязная рана! Пузырится... кровь пузырится... Плевра задета. Кто это вас? Неужто ты, недоносок?! -- воззрилась фельдшерица на Веньку Фомина, измученно отдыхивающегося на пороге медпункта и "впритырку" -- лагерник же! Штатный уже! -- покуривающего в рукав. -- Милиционера! При исполнении!.. Будет тебе, будет!.. -- И помогла лечь Сошнину на топчан, прикрыла его, ознобно дрожащего, простынею, половичком и сверху своим давно из моды вышедшим болоньевым плащиком... -- Он че, милиционер?! -- А ты не знал! -- держа руку поверх одежонок, чуть прихлопывая раненого, |
