|
Господин редактор, Господин редактор, - сказал мне посетитель, смущенно потупив глаза на свои ботинки, - мне очень совестно, что я беспокою вас. Когда я подумаю, что отнимаю у вас минутку драгоценного времени, мысли мои ввергаются в пучину мрачного отчаяния... Ради Бога, простите меня! — Ничего, ничего, - ласково сказал я, - не извиняйтесь. Он печально свесил голову на грудь. — Нет, что уж там... Знаю, что обеспокоил вас. Для меня, не привыкшего быть назойливым, это вдвойне тяжело. — Да вы не стесняйтесь! Я очень рад. К сожалению, только ваши стишки не подошли. — Э? Разинув рот, он изумленно посмотрел на меня. — Эти стишки не подошли?! — Да, да. Эти самые. — Эти стишки?! Начинающиеся: Хотел бы я ей черный локон Каждое утро чесать И, чтоб не гневался Аполлон, Ее власы целовать... Эти стихи, говорите вы, не пойдут?! — К сожалению, должен сказать, что не пойдут именно эти стихи, а не какие-нибудь другие. Именно начинающиеся словами: Хотел бы я ей черный локон... — Почему |
